\u00abLas sierras callan paulatinamente. Es s\u00e1bado por la tarde y da comienzo la paz entre las milicias de trabajadores, se establece una tregua de dos d\u00edas, el canto de los p\u00e1jaros crece y los templos se preparan para las celebraciones. Los obreros de enfrente vestir\u00e1n sus camisas y pantalones desproporcionadamente grandes, sacar\u00e1n sillones desvencijados a la planta baja de la obra en la que viven, oir\u00e9 sus risas y su ir y venir por la calle delante de las cristaleras de colores de mi casa otomana que tanto me gusta. El almu\u00e9dano sigue recitando, he perdido la cuenta de las cinco veces que Mahoma prescribe al fiel postrarse de cara a La Meca. En esta tarde en que he empezado a recomponer algunos recuerdos de Proust y del comienzo de mi juventud, la nevera, junto a la mesa de la cocina en la que escribo, murmura y no me importa.\u00bb<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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